二泉映月

　　瞎子阿炳背倚落霞，拉著他那把古老而陳舊的二胡，咿咿呀呀。

　　我站在遠(yuǎn)方，數(shù)著他的琴弦，數(shù)著他落指的痕跡。

　　我渴望自己把吉他撥響二泉映月。

　　借風(fēng)，從你空氣的縫隙里送進(jìn)我美麗的音符。

　　你的抑郁一直沉重，你的抑郁讓我寂寞千層。

　　我是你心底一直念著的那個(gè)名字么？

　　你把故事的月臺(tái)延伸向城市邊緣的車(chē)站。

　　三百六十五天，三百六十五根琴弦。我，又該續(xù)上哪一根琴弦？

　　棕櫚樹(shù)的陰影遮滿(mǎn)你整個(gè)的門(mén)楣。

　　陽(yáng)光在空坪間追逐時(shí)辰。

　　你不走出門(mén)楣，只是把一個(gè)人的名字念了又念。

　　你正襟危坐，你害怕棕櫚樹(shù)的陰影會(huì)在你的門(mén)楣之外、陽(yáng)光之中編織成密而厚實(shí)的網(wǎng)。

　　你聽(tīng)我的弦響，卻不與我一起唱。

　　落霞開(kāi)始隱去，阿炳騎上了跛腳的馬。我的吉他終于掛上了你的墻壁。

　　空坪遺下一把二胡。

　　你把一個(gè)名字刻在我吉他的弦上，輕輕撫弄我纖而細(xì)長(zhǎng)的手指。